L'air est devenu muet
Grattés par son ongle
Nous continuons d'aller quelque part
Médusés pourtant par l'inconfort
La chaleur est fulgurante
Sans issue
On sait, une attente
Nous ne boirons pas les cascades
Ni ne regarderons nos murs s'effondrer un à un
Cette fois, le bras des airs ne nous étouffe pas
Mais son emprise est si proche que le soleil nous tue
Septembre 2017
Cyclone Irma